ordenándole a la camarera un café sin azúcar,
como diurético para comerse esas galletas de agua que según ella no engordan.
Las botas de piel,
el abrigo extremadamente grande para tapar sus "rollos",
esas botas de piel que le llegan a las rodillas,
a las rodillas esqueléticas,
ella en la busca de perfección se dirige al baño después de haber masticado la comida del día como las llamas de el campus.
No la sigo porque se lo que va a hacer,
la bulimia está siempre presente en ella,
y se resiste a la tentación de siquiera pedir una ensalada César,
intenta refugiarse en la música triste,
claro todo en su casa,
sin que nadie la vea,
refugiada en el frío de su ventana,
con el corazón en la mano,
perdida entre la multitud a la que nadie le importa.
Se pregunta si hay alguien peor que ella,
si hay alguien que está mas atrás,
peor, alguien que en realidad necesite ayuda, porque no, ella no la necesita.
Se que estás asustada, se que no puedes respirar, pero tal vez, con algo de ayuda...
No! me dice ella,
con un "estoy perfecta" cree que puede engañar a todos,
pero ya nada se puede hacer.
Sale del baño,
se limpia la boca con una toalla de papel,
se llena las manos de alcohol en gel,
para que no le apesten y se va.
Llega a su casa,
mareada pero feliz por dentro,
le da al taxista una propina exorbitante,
si alguien le pregunta porque ha bajado de peso,
ella contesta feliz, claro que a bajado,
siempre seguirá bajando.
Su rutina se repite día a día y yo no estaré ahí todos los días para verla.
Me desconecto con un clic
xoxo
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